Por joder, que no falte.

Me gusta plantearme si aquellas personas que me matan con las palabras, son considearados mis amigos o llacen su momento para aprovecharse del salto mortal que ello supone.
En fín, que ante el cinismo.. pasotismo.

cinismo puro y duro (feliz navidad!)

Capitan de adoquines usados. General de las mareas nocturnas.

Habló el tercer silencio que tenia que hablar. El que hace que los planetas se alineen, y concatena lo que quedaba por suceder. Lo que es increible no es que mires con nostalgia y lo confudas con una bandera. Lo que verdaderamente es increible, es que esa bandera a la que tu llamas por su nombre sea de otro pais y de otra región. Lo que es increible, y tiene más peso en la mantisa, es que esa bandera la lleves a cualquier tierra descolonizada que llegues. Que lleves esa bandera sin importarte como trató a tu pais. Cuando llevas una bandera, las llevas por como es esa bandera. Pocas personas entienden el amor incondicional por un trozo de tela.

Y siendo realistas, jamás.. jamás aceptaria que jodieran a mi bandera.

Descrubriendo lo enterrado

Que me jodan.

No?

En casa de los primos...

Voy a esperarme a llegar a casa. Y escribo todo lo que tengo que escribir. Pero es impresionante.

60 minutos

Arremeter contra un ladrido incandescente; al borde de su propia exstinción. Derribar columnas de aires que no existen. Beberse la vida de uno mismo y follar con la virginidad de una botella...
Sin noticias de Toulusse, ni de Oslo, ni de Praga, ni de Florencia... Sin noticias.

A chuillo!

Corriendo y desangrado viniste desde aquellas tierras brumas, y no tan brumas, que al parecer estabas renegado a volver a pisarlas. Encotnraste lo que creias que era el paraiso de los hombres y al tiempo te diste cuenta que era un espejismo en medio del desierto. Y ahora que? Ahora vagarás por el desierto y emprenderás el largo camino de sed y hambre al repliego del viento y el calor, solo o acompañado ¿que mas dá? Pero de lo que ya te has dado cuenta, nadie te lo va a quitar. El desierto es así.
Y ahi estan los Tuaregs, caminando por el desierto... sin esperar nada del mismo, solo aceptando. Sin sueños... Como los elefantes, en silencio, por el bosque.

Pertinaz... Sobretodo pertinaz..

Harto de pasar la noche en vela cuidando la cancela. Harto de nudos y asideras, harto de hilar para sentirme inteligente. Harto de ser lo que se espera. Harto del bien y del mal, de descubrir el pastel y no escuchar más que sandeces, de lo que queda qué hacer para volver a empezar y repetirlo una y mil veces..

A la deriva...

Pegando tumbos. Pegando tumbos me revuelco por el suelo, que me recuerda que he tragao mucha basura, y que ya dura demasiado este naufragio.

Salgo corriendo, para encontrarme cara a cara con el infierno, y así colgarlo con dos huevos por el cuello, para que sepa como me las gasto yo en este juego.

A la deriva, mi alma es una patera a la deriva. Llena de sueños que nadie comprende y que solo veo yo, por lo visto.

Busco la calma, y solo encuentro palos en la espalda. Hoy tengo a la deriva una mentira. Mi vida. Salto despacio, pensando que cada salto es un epitafio. Que escriben para mi a escondias seres de barro, y tanto rollo se me esta haciendo muy largo. Me da asco todo esto!

Salgo empujando, para arramblar con todo lo que me hace daño... y sabes? Me da igual, voy a seguir reivindicando que soy un puto borracho, que aún vomita rebeldía a cada paso. Busco salida, y solo encuentro sal en las heridas, hoy tengo a la deriva una mentira.

Pero tengo mil movidas escondidas en rincones,

donde veo como sale la ilusión a borbotones.

Deshaciendo telarañas que han tejido en mis entrañas,

los que venden puñaladas y nunca tuvieron alma.

Castillos de arena en la luna.

Quiero encontrar a la persona que venga antes que un vendaval de amores, de caricias y otras hierbas. Que me quiera con todas su fuerzas... Que me deje quererla con todas las mías. Que se junten las fuerzas, y en el hiperespacio se fundan, con mas noches que la luna, y más días que las nubes.

Ya. Lo sé. Y a noche, una vez más en lo que me queda de vida, volví a pensar los cuentos medievales.

999 días.

¿Pero que cojones hace el precipicio tirandose al mar? Gilipollas ¿no ves que no te sale hacer el vacío? No hay tensión. No hay luz. No hay gravedad
Al final, el agua. El mar donde arden las promesas donde solías naufragar. Te está esperando.
¿Que que iba a ser de nosotros?
Solo hay que encontrar al asesino del alba, y del atardecer. Encontrarlo y desnucarlo.

La luz dentro del laberinto, el mapa donde está escondido, el mar donde arden las promesas donde solías naufragar.
Jurando no salir con vida, sellando todas las salidas.

Rodarán cabezas.

Y necesito matar el tiempo antes de que me mate él a mí; por que de cualquier otra manera, van a ser los vestigios que están por llegar los que me coman lentamente de la entrepierna a la cabeza, y me quede con mas ganas de quehaceres que lo que no hice por no saber que hacer. Cobarde, los cojones cobarde. He sido más valiente que la mayoría de personas que conozco y me queda por conocer. He echado tanto de menos, y me queda por echar de más, que aun no ha aparecido ente espectral temporal que acabe con un verso, con una espiral... Que me reviente entero si hace falta, que me parta la polla en mil pedazos... Pero que me deje sentir; que no lo toque, por que ahi... ahi es cuando pueden rodar cabezas...

Hace sol. No hay nubes...

Las fachadas blancas parecen los susurros ausentes que echaba en falta, me deslumbraban.

Reparto esperanza a aquel que me la pida. Y en el vano intento de arrancarmela, le responderé con el abandono de su alma en caminos llenos de zarzas, espinos y rocas despeñadas. Ha venido. Está aquí. Otoño que le llaman. Transición regresiva, que le llamo. Volvamos al lugar donde zarpamos. Volvamos a ver, sentir, soñar, dormir, volar, follar, esperar, aceptar... Como dice el Ismael: quizás no seamos heroes, pero aun seguimos vivos.

Que no quiera el otoño marchitarlas por mí.

He investigado los circulos concéntricos que se crean en el interior de los árboles y sí, es cierto... dicen la edad que dicen tener. He estado espiando lo que se dicen las hojas entre sí por las noches, cuando todo el mundo cree que su estancia en una habitación es mortal. Las he oido llorar, gritar, sangrar, sudar, incluso a alguna decidió que lo mejor era soltarse de la rama y tirarse al suelo, volverse marrón y que algún barrendero matutino la recogiera del arcen callejero. Las hormigas decidieron marcharse de aquel alcornoque. Las chicharras, preferían el calor de los olivos. Y parece que a los gorriones, nadie les ha dicho que se acerca el otoño